У меня есть странное хобби. Я люблю шляться по кладбищам. Не по скучным, российским погостам, где довольно однообразно и уныло, а по нашим, черноморским (реально) и зарубежным (виртуально) Началось это давно, со смерти моей бабушки. Это был первый человек в моей памяти, кого забрала смерть. Потом — видел других, уходящих в мир иной, в мир Предков. Помогал родственникам на похоронах — они не могли сделать то, что для меня стало вроде бы обычным.
Хотя… как сказать обычным. Когда вскрывали тетку моей жены — люди должны были помогать, но грохались в обморок, патологоанатом — сухонькая женщина, которая только что ковырялась внутри тела, выясняла — от чего оно померло и формалинила его — съела мандаринку, выкурила в окно сигаретку и уехала. Она видела таких «жмуриков» много в своей жизни. Работала обычным кухонным ножом. Мне пришлось наблюдать и помогать. Грудина, например, вскрывается с треском, похожем на звук рвущейся материи. Было любопытно… Во что превращается тело, которое говорило, ело с тобой за одним столом, до утра в весёлой компании, обсуждали какие-то темы, пели песни под гитару и вот хлоп — и оно умерло… Я вышел оттуда зеленого цвета лицом, махнул стакан спирта, не закусывая… Был такой спирт — «Рояль», кто помнит… Не мог есть мяса года два… Никакого. На рынок, в мясные ряды не заходил совсем — я знал, как выглядит мертвое тело изнутри. Потом это прошло. То же самое мне рассказывали ребята, которые воевали в одной из горячих точек — они видели то, что ели свиньи… Но все забывается, время стирает воспоминания, даже — самые неприятные.
Бабушка… Наша основная ниточка, которая связывает меня и моих предков… Хотелось облагородить место, посадить там цветы, деревья. Сирень вымахала огромным деревом и каждую весну с нее рвут цветы «соседи» по участкам. Ёлочку украли, зверски выкопали, оставив яму с обрывками корней. Через много лет выросла большая и колючая юкка, она везде у нас растет. Живым, когда, они приходят на наши кладбища — хочется тени. Поэтому я посадил там какое-то дерево. Хотя изначально планировался кипарис.
Со смертью я встретился на войне. Видел её во всем её мрачном многообразии. Сосед пошел за хлебом — накрыло снарядом. Я видел его последнее мгновение с балкона и ничем не мог помочь. От него ничего не осталось, практически ничего, так, ошметки. Девчонка, лет 17-ти, на остановке… Её убили просто из тупой похоти… Дальше — было больше, но не буду про это… Смерть превращает человека в куклу. В жесткий манекен. В ничто.
Когда человек родится, он слаб и гибок, когда умирает, он крепок и черств. Когда дерево растет, оно нежно и гибко, а когда оно сухо и жестко, оно умирает. Черствость и сила спутники смерти, гибкость и слабость выражают свежесть бытия. Поэтому что отвердело, то не победит.
х.ф. Сталкер, Тарковский, Андрей Арсеньевич
Мне нравится посещать кладбища, хотя очень давно, когда-то один мой знакомый сказал: «Есть примета: если человек начинает слишком часто приходить в эти места — он стареет быстрее» В Цандрипше (Абхазия) мы ходили на море через кладбище. Ну, ходили и ходили, пока гадюка не прыгнула перед моим носом среди развалин древнего храма. Стали обходить. А уже днем читали на плитах — монах такой-то похоронен в 18-каком-то году…
Чтобы не заканчивать топик на такой мрачной ноте — попробую вас слегка развеселить. По возможности, конечно. Какое уж тут веселье…
Виктор Нуар (1848-1870), известный французский журналист, в возрасте 22 лет, накануне собственной свадьбы (10 января 1870 года), зачем-то был застрелен принцем Пьером Бонапартом, племянником императора Франции.
Об этом печальном факте известно лишь то, что Паскаль Груссэ, известный французский публицист, писавший под псевдонимом Андре Лори, был оскорблён неким письмом принца Бонапарта, напечатанным в «Avenir de la Corse». Дабы призвать хама к ответу, он попросил своих друзей Виктора Нуара и Ульриха де Фонвиеля потребовать у принца удовлетворения. Можно только догадываться, как исполнил поручение друга Виктор… известно лишь, что вместо того, чтобы дуэлировать с Груссэ, разъярённый Бонапарт выхватил пистолет и застрелил Нуара.
Суд, конечно же, оправдал высочайшего отпрыска…
Говорят, что безвременно погибший парень был не просто талантливым журналистом и (как сейчас бы мы его назвали) приколистом, но и настоящим мужчиной во всех смыслах этого слова: красавец, любимец женщин и непревзойдённый любовник.
Похоронен Виктор Нуар на знаменитом парижском кладбище Пер-Лашез, рядом с последним пристанищем Оскара Уайльда, Эдит Пиаф и Джима Моррисона…
Его могила стала настоящим местом паломничества не только французских невест (в отличие от наших, они идут с цветами вовсе не к Ленину), но и тысяч «страждущих» со всего света. К нему на могилу регулярно приходят бесплодные женщины и мужчины, а также просто невезучие в любви, чтобы Виктор принёс им половую силу и удачу.
Как видно на фото, вечно «эрегированный» памятник Виктору отшлифован паломниками в определённом месте до блеска.
В 1970-х годах возникла легенда о том, что, потирая промежность и целуя статую в губы, женщины улучшат рождаемость и блаженную сексуальную жизнь. Легенда распространялась, как пожар.
Вы можете увидеть эффект этого мифа на статуе — губы и пах Виктора Нуара блестят, отполированные тысячами прикосновений, остальная часть его тела покрыта патиной и у нее зеленоватый тон окисленной бронзы.
В 2004 году вокруг статуи Нуара был установлен забор, чтобы предотвратить непристойное прикосновение статуи. Но это взволновало так много женщин, что забор снесли.
Ведь согласно легенде, достаточно к нему только прикоснуться и проблем в «самом главном» как ни бывало!
Французские власти неоднократно пытались «задушить песню» — запрещали подходить к гробнице, даже возводили специальный забор, но… как и следовало ожидать, долго тот не простоял, снесённый любвеобильными поклонницами Виктора Нуара.
Ну… и добро пожаловать на кладбище Пер-Лашез, там обитает много интересных бывших людей. Где и как будем обитать мы в будущем? В Сочи эта тема решается с трудом. Моего приятеля, Сашку Алиева, закопали похоронили с «выбиванием» земли, на окраине… Если бы не помощь свыше, на самом высоком уровне, то даже не знаю — где бы мы смогли найти ему место для успокоения. А где и как упокоимся мы, читатель ? Кто знает. Memento mori
